A la poesía:

hay que matarla a golpes,

hay que darle duro con un palo 

y con una pala, 

y también con una maza. 

Hay que torcerle las manos vacías y huesudas;

hasta que su sangre se derrame toda 

sobre las casas

y sobre la vida. 

Por eso hay que escribir. 

 Todos tenemos que escribir;

 hasta que la poesía llore:

 todos los muertos,

 todos los niños perdidos,

 todas las mujeres violadas, 

todos los desempleados,

 todos los viejos que se mueren de pena en los asilos, 

y todas las balas que se han tirado. 

Por eso hay que escribir con el alma 

y con el cuerpo 

y con la lengua

y con el corazón vibrante

lleno de una primavera donde abunde la miel, 

el trigo 

y la leche. 

Hay que hacer que la poesía cante, 

y hacer que la poesía baile 

y que ría como una muchacha joven.

Para eso a la poesía: 

hay que romperle las piernas de hacerla correr tanto; 

que le estallen los pulmones, 

que se le gasten las rodillas, 

que corra por todo el mundo:

hasta que valga la pena 

y el mundo cambie.

 

Es verdad;

 yo he comido como un animal, 

he dormido como un animal, 

he hecho el amor y he tenido miedo como un animal 

pero al final... 

he sido, por todo eso, nada más que un hombre. 

No ir a ningún lado

Lo más parecido a la miseria es la ignorancia 

GC.

 

Es la tarde un incendio de nubes. 

Se quema el invierno en la hoguera del cielo;

he de dejarme matar como las aves,

como cualquier otro animal, 

por ejemplo: 

como ese caballo 

que veo comer 

de un pasto amarillo 

crecido por suerte 

cerca de la miseria

de las casas del bajo 

junto al río .

La ciudad se traga el campo;

en la tierra vendida a nuevos barrios privados 

los olivos dejan sus esqueletos de sed.

He de dejarme matar como los hombres; 

como cualquier otro animal,

por ejemplo: 

como ese perro 

por el séquito de autos que no para nunca...  

que nunca para de pasar en la obnubilada ruta.

27/08/2012

enumeración.

Quiero jugar con la poesía
como juego esta noche con tu pelo.
GC

ENUMERACIÓN.

y todas las colinas verdes de Irlanda florecidas de perfectos tréboles de tres hojas
y todos los nenúfares blancos que mueren ciegos a la mirada del mundo en el secreto charco central de un jardín de Praga
y todas las páginas que van impregnándose de un anémico amarillo en los penúltimos anaqueles de la biblioteca nacional de Córdoba
y todas las olas que dejan caer su anatomía de agua anónima en la arena helada de alguna península antártica
y todas las fotos sacadas con teléfonos celulares por las manos de millones de personas aburridas de las fotos
y todas las hojas con las que el viento fabrica livianos aeroplanos que caen planeando hacia el pasto seco de esta plaza que huele a muchacha joven
y toda la ciudad insomne que duerme una resaca de opio de fin de semana
y toda la lluvia con toda su magia de tambores de selva olvidada
y todas las linternas que agotaron su batería
y todos los puentes del mundo que unen ciudades de bruma
y todas las gaviotas
Y todos los caballos
Y los perros
Y algún gato;
no me importarían si sintiera que tú no estas a mi lado.


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Los poemas de amor no solo son inevitablemente cursis,
sino tambien son imprescindiblemente necesarios. GC

de poemas casuales.

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