Oda a esta mujer que va conmigo

Viene esta mujer donde vaya yo, carne y hueso duro es esta mujer, esta mujer de hueso me acompaña con sangre medular americana, esta mujer de carne va conmigo. Mujer del sur de un largo Chile austral: en su mirar chispea la Pincoya, tiene el andar recto de los colihues, ecos del viento sureño en la voz de centinelas montañas azules. Esta mujer va al lado en cada pulso de mi arterial humanidad latida; su transitar de verdes pastizales da las fragancias vitales del monte. Su sexo tiene la sal de un Pacífico profundo de oceánicos corales, algas en bajamar de humildes playas; junta esta mujer hipocampos de ónix, pequeños peces de alas plateadas, jaibas asustadizas de la luz. En su red lleva mis ojos despiertos, barcas amarillas entre la espuma, pelícanos que braman en el muelle. Esta mujer del alba me acompaña, de sus bujías prístinas los días y noches vencidas bajo sus uñas. Mujer del aire y caracoles blancos. mujer del agua que aleja la sed, mujer costeña que mueve mareas, mujer terrena de la piel lunar, ígnea mujer de volcán tronando. Esta mujer de selva oculta crece en mis manos con su cantar isleño. viene de agrestes páramos salvajes, de un austero y tibio trigal moreno. De su cuerpo nacen tiempos de amor, es tránsito al paraíso lejano, como caminos del bosque perdido hago una fogata con mi último árbol. Tú generas la lluvia cada día, hacedora de cosas imposibles, mujer canción de risa cristalina; arranca de este pecho lo que quieras. Esta soledad es tuya, acompáñala. mi pobreza es tuya, vístela en ti; pon a las cosas su anima precisa: llama al desierto inundada aridez, a la uva madurada vino hijo del viñedo. Que el hijo sea la fecunda vid en el milagrero leño natal resplandeciente del alto sol en los racimos.

A Susana.

101126

Lo cierto es que morimos

Fijo en la libreta el oscuro pulso de la tinta,

lo sólido, lo abstracto,

hago de mis manos tórtolas indistintas,

gaviotas mínimas silabeando un azar alado,

letanía de veleros en puertos imposibles.

Paso como el día, un sol de halagos mella de monotonía

el cristal tornasolado del lago.

Se crispa el agua.

Solo aire seco en el parque citadino.

¿Por qué este hastío, poeta?

Cierto es que te mueres,

como si nunca fueras a morir,

comienza en los extremos,

como el lirio en la altiva porcelana del jarrón:

la punta desasida por su raíz podrida.

De la plena pena el pecho lleno,

no existe otro destino,

no hay fábulas de cuento;

eres canción que en su final diluye los acordes,

muriéndote, lenta, lento, lentamente.

Debería ser fácil:

habría que morir al instante,

no es igual a morir de instantes,

con la velocidad del rayo,

similar a un ofidio coralino al morder tu paria nariz de aguja.

Pero prefieres morir de improperios,

de sandeces telegráficas por redes,

de informes en resplandecientes cajeros automáticos,

de pequeños infiernos rutinarios como latas de conserva,

de laptops, de carros último modelo

en cuotas infinitas.

Morimos del amor posible no buscado,

como morí por aquella muchacha

esa tarde de aeropuerto, cuando dije:

—«debajo de tu piel vive la luna»—,

sin pedir el número de su móvil.

Morimos de sueños dejados en la libreta de poemas,

como si nunca fuéramos a morir, poeta.

Lo cierto es que morimos.

061126

Volutas

       

Verde trigal que se mece en mi pecho,

nostalgias con fina espina de duelo;

cierro los ojos en pesado velo:

y tú eres humo flotando hacia el techo. 

Persigo tu rostro sobre mi lecho.

¿De la nada podré inventar el cielo?

Ingrávido humo en ecléctico vuelo,

de sigiloso animal al acecho. 

Angélico tigre de gris, callado

fantasmal Borges del éter sombrío,

sagaz pantera de un tiempo olvidado. 

Volutas, silencio, claro vacío;

y el cigarrillo a tu recuerdo atado,

del seco trigal... amanecer frío.

171026 

El poema

El poema nace en la sangre,

es la manzana que se completa con cada mordisco.

Vibra en la médula del mundo,

mudo,

nadie podrá descifrar sus palabras.

Pero su belleza existe:

en el ir y venir de cansadas palmeras con el viento,

en la sombra que se alarga al mediodía,

en el amor de la mujer que es como el pan,

en un destello del agua.

Yo busco la poesía

en cualquier jardín,

en toda flor que es buena.

Como lo haces tú en estos versos

por ejemplo.

121026

Ventarrón

 

nada soy,

yo, el que fui,​

nada seré.​

@Golem.​ 

El viento se lleva la casa,
al perro,
los gatos saben meterse bajo la tierra.

Va por ningún lugar importante,
ciego,
mirando un norte,
al sur,
donde todo pasa
o todo pesa,
donde las moscas hacen lupines en el mismo aire azaroso de la nostalgia.

Sí lo rompe,
lo pierde,
y se lo roba.

Con su invertebrado andar deja el ruido del cuero golpeado.

Alguno lo escucha,
alguien le dice,
pero nadie lo ve.

Llévose mi perro en su sobaco
ya con su hocico torcido,
la casa en ruinas,
arrumbada,
los gatos bajo la tierra.

Se llevó mi oído rítmico,
mi boca famélica de hombre,
el ojo bizco,
el sexo con la mujer.

Se lleva los huesos planos,
dos largos huesos negros,
mi blanco diente de caries,
la falange roída,
los sueños que pude tener.

Se va,
arrasa,
llévase las cosas como en un remate de viejas palanganas,
árboles sin pelo,
los cerezos del Japón,
incluidos los made in China con su kimono albo.

Il vento non perde tempo,
el viento no pierde el tiempo.

Nada deja.

De pie no deja nada.

La esperanza,
ni una sola,
sólo este montón de gatos
muertos de pena bajo la tierra.


viernes 290526
Lupines / Loopings / bucles / también en aviación de acrobacia.

Muchas veces somos lo perdido. La manifestación de un permanente duelo de nosotros mismos. GC