XXX

LOBO.

Lobo.


Tantos caminos.

Dulce nena dorada.

Manos de conejo blanco.

Licántropo destrozo mis dientes en tules de seda.

Distancia que fractura la luna roja en el vernáculo recuerdo del anochecer.

Soy…

estas palabras crecidas en el ocaso de un pálido frío.

Manos amputadas en algún piano desdentado.

Piedra al fin de un arpa tartamuda

corriendo sobre hilos de sal.



22/06/2007.




Copyright ©Gustavo Cavicchia.-Todos los derechos reservados.



YA VES.

YA VES

_____________________Ya ves
_______________________no s6y nada,
_______________________me lleva la tarde de su mano.


_____________________________________Carrusel
_______________________________________de
___________________________________viento.
________________________________Caracola
______________________________sin
___________________________mar.
_____________________y cuanto más

en este momento

hizo bailar el invierno,


_____________________música muda

_____________________de hojas amarillas.


11/07/2007






Copyright ©Gustavo Cavicchia.-Todos los derechos reservados.



ROJO NEGRO ROJO.

Negro rojo negro



SIN TI.

SIN TI.

_________________Desde árboles
_________________impúdicamente desnudos
_________________miran casas cansadas,
_________________autos anónimos y
_________________violentos,
_________________paredes grises
_________________tan calladas


_______________________________como tu pelo

_______________________________pájaros negros.
_________________La luna se quema
_________________en la delgada cuerda del horizonte,
_________________inmensa,

___________________________________amarilla,
___________________________________igual a mi angustia.
_________________Libres
_________________tornasoladas
_________________viajando hacia el mar
_________________pasan
_________________pesadas nubes en ovillos silenciosos,

_________________colosos de espuma,
_________________livianos trenes con brújula de cielo.

_________________Aún no llueve
_________________en la ciudad simétrica,
_________________la gente corre

______________________________________________y yo sin ti.

A Susana.

21/04/2008

CIUDAD SAQUEADA,

Algunas veces, pero no siempre, miro esos poemas viejos, los que el tiempo me llevo a olvidar, los que por casualidad o destino vuelven cantando peregrinos y oscuros una música que ya no entiendo, me paso con este poema, así me paso con estos versos hoy, por eso aquí lo dejo.

CIUDAD SAQUEADA.


Ruge el nuevo día
con bestialidad metálica
de preñada iniquidad,
apenas puede el sol
darte un color pálido
en las paredes dolientes de pobreza.

¿Culpables? :

Los viejos,
Los locos,
Los hambrientos,
Los que tienen sed de verde y de pan.

¿Culpables? :
¡Prostituta esclava!

Pequeño circulo
donde famélicos compradores
hartan sus cuerpos corrompidos,
sus almas descompuestas,
sus mentes de miseria,
sus ansias de morir fagocitando.

¿Culpables? :

Todos los que sienten esperanza de luz nueva,
los que quieren sintiéndose libres,
los que llegan a Dios de la única manera
que no es el temor,
los que enseñan a pensar
que cada día
es un día menos en la vida,
los que no venden lo mejor de si:

Vos y yo.

Irresponsables soñadores
con ilusiones de cometas trasnochados.

¿Que te queda obscena vestal?
¡Pobre enferma!
Si no es culpar a los distintos.

¡Que tengas un buen día ciudad violada!


Lunes 12 de marzo de 1998.




Copyright ©Gustavo Cavicchia.-Todos los derechos reservados.



EL SOL YA NO ES EL SOL.

Luis brusco es uno de los mejores poetas que he leído, por su bohemia, por su alcance filosófico pero sobre todo porque no trata de ser nada más que su propia poesía, y es que su poesía es reflejo de lo que siente sin artificios, sin esa falsa cáscara de la intelectualidad armada de palabras vacías, se dirige sin rodeos a lo medular de los conflictos y cada verso es una estocada firme a la realidad que duele.

Luis Brusco es un poeta de ciudad; la que pesa y lo desarma como sólo las grandes ciudades pueden hacerlo, la que también es amada en sus versos con un acervo profundo y Argentino.

Leer a Luis Brusco es leer la realidad de millones de personas que perciben sus sueños cada mañana y que cada mañana con la única ayuda de sus manos pueden realizarlos…
ni un solo verso, ni una sola palabra es perdida en su poesía.

Para leer su hermosa obra ve al siguiente link El sol ya no es el sol y encontraras el porque de mi comentario.

Saludos y nos vemos.




UNO Y DOS.

1 y 2.


1

La peor espada es el silencio

donde la muerte habla.

¿Será por eso

que deseo y temo tu boca?

Cuando estamos solos

los dos

y toco tu mano

y toda tú me miras desde tus grandes ojos quietos:



temo que no hables

y quedar todo yo atrapado

en el silencio de tu interrogante.


2


Duermes,

pequeña,

florcapullo que respiras

en la tranquilidad de mi costado.

Yo veo mares en el techo

con sus barcos,

un inmenso lago donde nadas

ingrávida sobre el agua,

música que la noche canta

más allá de la ventana.

Esta ternura ahora

es sólo mía,

tú duermes…

perdona mi egoísmo,

mis viajes por tu sueño.




15/10/2008




Copyright ©Gustavo Cavicchia.
-Todos los derechos reservados.




INMORTAL

Inmortal.

Éste es mi espacio,
por donde te miro siempre.

Ésta es mi alma.
Éste es mi cuerpo,
basurero de palabras
malditas por tus labios.

He cruzado la montaña.
He mirado las serpientes milenarias,
tragarse el universo que soñabas.
Porque éste es mi espacio,
una puerta cerrada a cal y canto,
la última piedra que guardo.

He tocado en el abismo
melodías de gitanos,
poseídas,
mágicas,
en el calor de la mañana enrojecida.

He rozado en la espesura,
la imagen
de mi dios gastado,
oculto en el laberinto de tu rostro.

He bebido con el vino la cicuta
de tu amor que ya no canta
y bajo la piel de millones de años necesarios,
he sido hombre
anhelante en el festín de los abrazos.

Yo soy la llama
que sabe esperar con la paciencia de la roca.
Porque detrás de mí,
no hay nada.
Porque después de mí,
no hay nada.



04/08/2007



Copyright ©Gustavo Cavicchia.
-Todos los derechos reservados.

PENSAR CLARO OSCURO.

jaimeDe Jaime Montiel.


Jaime Montiel es un joven poeta chileno de a penas 25 años, pero como suele ocurrir en las personas tocadas por el talento su capacidad innata carece de edad, su poesía carece de edad y deja su brillante luz en los ojos de quienes cómo yo tenemos el placer de leerlo.

Nada artificial hay en la poesía de Jaime Montiel, no abusa de adjetivos, no recurre a la vetusta rima, no golpea la palabra hasta meterla por la fuerza en la cárcel de los versos, vive en la metáfora, su color es la idea, su poesía es el poema todo latiendo en imágenes increíbles:

:nosotros/
dos alas
rotas,
dos lunas
de aliento.

De compás pausado.

Con que facilidad su poesía nos traslada incautos y maravillados a estos espacios nuevos creados por la magia de los versos:

Sin dudarlo corto el hilo
del que penden estas piedras,
del que mañana quizá
me cuelgue desde mi frente,
como un pilar de eternidad
invisible sobre el abismo
donde seré tus manos, tu cuello,
donde serás,
cuando este lenguaje mengue,
y todos los lenguajes,
y las pieles...

de un poco a tu lado.

La poesía de Jaime Montiel es búsqueda, esta hecha para ser un dardo a la misma pregunta de existir, esta cargada de erotismo, duda, sensibilidad y por supuesto buena literatura:

Bendito el día en que te encuentro en la ebriedad,
en el lienzo blanco
del tiempo
donde incrustaré mis plegarias,
un río
de esos ríos que ni siquiera comienzan
porque en su esencia son ríos de sombra.

de Sumergiendo el canto.

Pensar claro oscuro
es un excelente blog de poesía que espero, si es que vas, lo disfrutes tanto como yo.




XXX