Volutas

       

Verde trigal que se mece en mi pecho,

nostalgias con fina espina de duelo;

cierro los ojos en pesado velo:

y tú eres humo flotando hacia el techo. 

Persigo tu rostro sobre mi lecho.

¿De la nada podré inventar el cielo?

Ingrávido humo en ecléctico vuelo,

de sigiloso animal al acecho. 

Angélico tigre de gris, callado

fantasmal Borges del éter sombrío,

sagaz pantera de un tiempo olvidado. 

Volutas, silencio, claro vacío;

y el cigarrillo a tu recuerdo atado,

del seco trigal... amanecer frío.

171026