06/06/2007
Copyright ©Gustavo Cavicchia.-Todos los derechos reservados.
ROJO NEGRO ROJO.
Negro rojo negro
06/06/2007
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SIN TI.
SIN TI.
_________________Desde árboles
_________________impúdicamente desnudos
_________________miran casas cansadas,
_________________autos anónimos y
_________________violentos,
_________________paredes grises
_________________tan calladas
_______________________________como tu pelo
_______________________________pájaros negros.
_________________La luna se quema
_________________en la delgada cuerda del horizonte,
_________________inmensa,
___________________________________amarilla,
___________________________________igual a mi angustia.
_________________Libres
_________________tornasoladas
_________________viajando hacia el mar
_________________pasan
_________________pesadas nubes en ovillos silenciosos,
_________________colosos de espuma,
_________________livianos trenes con brújula de cielo.
_________________Aún no llueve
_________________en la ciudad simétrica,
_________________la gente corre
______________________________________________y yo sin ti.
A Susana.
21/04/2008
_________________Desde árboles
_________________impúdicamente desnudos
_________________miran casas cansadas,
_________________autos anónimos y
_________________violentos,
_________________paredes grises
_________________tan calladas
_______________________________como tu pelo
_______________________________pájaros negros.
_________________La luna se quema
_________________en la delgada cuerda del horizonte,
_________________inmensa,
___________________________________amarilla,
___________________________________igual a mi angustia.
_________________Libres
_________________tornasoladas
_________________viajando hacia el mar
_________________pasan
_________________pesadas nubes en ovillos silenciosos,
_________________colosos de espuma,
_________________livianos trenes con brújula de cielo.
_________________Aún no llueve
_________________en la ciudad simétrica,
_________________la gente corre
______________________________________________y yo sin ti.
A Susana.
21/04/2008
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CIUDAD SAQUEADA,
Algunas veces, pero no siempre, miro esos poemas viejos, los que el tiempo me llevo a olvidar, los que por casualidad o destino vuelven cantando peregrinos y oscuros una música que ya no entiendo, me paso con este poema, así me paso con estos versos hoy, por eso aquí lo dejo.
CIUDAD SAQUEADA.
Ruge el nuevo día
con bestialidad metálica
de preñada iniquidad,
apenas puede el sol
darte un color pálido
en las paredes dolientes de pobreza.
¿Culpables? :
Los viejos,
Los locos,
Los hambrientos,
Los que tienen sed de verde y de pan.
¿Culpables? :
¡Prostituta esclava!
Pequeño circulo
donde famélicos compradores
hartan sus cuerpos corrompidos,
sus almas descompuestas,
sus mentes de miseria,
sus ansias de morir fagocitando.
¿Culpables? :
Todos los que sienten esperanza de luz nueva,
los que quieren sintiéndose libres,
los que llegan a Dios de la única manera
que no es el temor,
los que enseñan a pensar
que cada día
es un día menos en la vida,
los que no venden lo mejor de si:
Vos y yo.
Irresponsables soñadores
con ilusiones de cometas trasnochados.
¿Que te queda obscena vestal?
¡Pobre enferma!
Si no es culpar a los distintos.
¡Que tengas un buen día ciudad violada!
Lunes 12 de marzo de 1998.
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CIUDAD SAQUEADA.
Ruge el nuevo día
con bestialidad metálica
de preñada iniquidad,
apenas puede el sol
darte un color pálido
en las paredes dolientes de pobreza.
¿Culpables? :
Los viejos,
Los locos,
Los hambrientos,
Los que tienen sed de verde y de pan.
¿Culpables? :
¡Prostituta esclava!
Pequeño circulo
donde famélicos compradores
hartan sus cuerpos corrompidos,
sus almas descompuestas,
sus mentes de miseria,
sus ansias de morir fagocitando.
¿Culpables? :
Todos los que sienten esperanza de luz nueva,
los que quieren sintiéndose libres,
los que llegan a Dios de la única manera
que no es el temor,
los que enseñan a pensar
que cada día
es un día menos en la vida,
los que no venden lo mejor de si:
Vos y yo.
Irresponsables soñadores
con ilusiones de cometas trasnochados.
¿Que te queda obscena vestal?
¡Pobre enferma!
Si no es culpar a los distintos.
¡Que tengas un buen día ciudad violada!
Lunes 12 de marzo de 1998.
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UNO Y DOS.
1 y 2.
1
La peor espada es el silencio
donde la muerte habla.
¿Será por eso
que deseo y temo tu boca?
Cuando estamos solos
los dos
y toco tu mano
y toda tú me miras desde tus grandes ojos quietos:
temo que no hables
y quedar todo yo atrapado
en el silencio de tu interrogante.
2
Duermes,
pequeña,
florcapullo que respiras
en la tranquilidad de mi costado.
Yo veo mares en el techo
con sus barcos,
un inmenso lago donde nadas
ingrávida sobre el agua,
música que la noche canta
más allá de la ventana.
Esta ternura ahora
es sólo mía,
tú duermes…
perdona mi egoísmo,
mis viajes por tu sueño.
15/10/2008
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-Todos los derechos reservados.
1
La peor espada es el silencio
donde la muerte habla.
¿Será por eso
que deseo y temo tu boca?
Cuando estamos solos
los dos
y toco tu mano
y toda tú me miras desde tus grandes ojos quietos:
temo que no hables
y quedar todo yo atrapado
en el silencio de tu interrogante.
2
Duermes,
pequeña,
florcapullo que respiras
en la tranquilidad de mi costado.
Yo veo mares en el techo
con sus barcos,
un inmenso lago donde nadas
ingrávida sobre el agua,
música que la noche canta
más allá de la ventana.
Esta ternura ahora
es sólo mía,
tú duermes…
perdona mi egoísmo,
mis viajes por tu sueño.
15/10/2008
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INMORTAL
Inmortal.
Éste es mi espacio,
por donde te miro siempre.
Ésta es mi alma.
Éste es mi cuerpo,
basurero de palabras
malditas por tus labios.
He cruzado la montaña.
He mirado las serpientes milenarias,
tragarse el universo que soñabas.
Porque éste es mi espacio,
una puerta cerrada a cal y canto,
la última piedra que guardo.
He tocado en el abismo
melodías de gitanos,
poseídas,
mágicas,
en el calor de la mañana enrojecida.
He rozado en la espesura,
la imagen
de mi dios gastado,
oculto en el laberinto de tu rostro.
He bebido con el vino la cicuta
de tu amor que ya no canta
y bajo la piel de millones de años necesarios,
he sido hombre
anhelante en el festín de los abrazos.
Yo soy la llama
que sabe esperar con la paciencia de la roca.
Porque detrás de mí,
no hay nada.
Porque después de mí,
no hay nada.
04/08/2007
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Éste es mi espacio,
por donde te miro siempre.
Ésta es mi alma.
Éste es mi cuerpo,
basurero de palabras
malditas por tus labios.
He cruzado la montaña.
He mirado las serpientes milenarias,
tragarse el universo que soñabas.
Porque éste es mi espacio,
una puerta cerrada a cal y canto,
la última piedra que guardo.
He tocado en el abismo
melodías de gitanos,
poseídas,
mágicas,
en el calor de la mañana enrojecida.
He rozado en la espesura,
la imagen
de mi dios gastado,
oculto en el laberinto de tu rostro.
He bebido con el vino la cicuta
de tu amor que ya no canta
y bajo la piel de millones de años necesarios,
he sido hombre
anhelante en el festín de los abrazos.
Yo soy la llama
que sabe esperar con la paciencia de la roca.
Porque detrás de mí,
no hay nada.
Porque después de mí,
no hay nada.
04/08/2007
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