Las letras, poeta: no tienen dueño,
van ciegas, en su giroscopio blanco,
como la luna artera del barranco;
azarosa sonámbula del sueño.
Como la fragua de rojizo leño,
que Hefesto, con su feo perfil franco,
soplo, de su yunque de fierro manco,
para las musas de turbado ceño.
Así cantan, así brincan su loca
danza, las palabras del ser humano,
al ser paridas con divina boca.
O talladas desde la dura mano,
al fijar, en la pacífica roca,
la blanda vida de gris polvo vano.
Marzo 2021.
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1 comentario:
Escribí una palabra en el enves de una hoja, que deslizóse feliz entre las páginas en blanco del libro de poesía que aún he de escribir.
Como todas las palabras escritas o dichas, una vez se sueltan pierden su amo
Palabras que nos miran desde su independencia con una cierta indulgencia.
Un abrazo amigo Gus
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