eL aRpA tArTaMuDa: Apoemas II

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UNO Y DOS.

1 y 2.

1

La peor espada es el silencio

donde la muerte habla.

¿Será por eso

que deseo y temo tu boca?

Cuando estamos solos

los dos

y toco tu mano

y toda tú me miras desde tus grandes ojos quietos:

temo que no hables

y quedar todo yo atrapado

en el silencio de tu interrogante.

2

Duermes,

pequeña,

florcapullo que respiras

en la tranquilidad de mi costado.

Yo veo mares en el techo

con sus barcos,

un inmenso lago donde nadas

ingrávida sobre el agua,

música que la noche canta

más allá de la ventana.

Esta ternura ahora

es sólo mía,

tú duermes…

perdona mi egoísmo,

mis viajes por tu sueño.

15/10/2008

INMORTAL

Inmortal.

Éste es mi espacio,
por donde te miro siempre.

Ésta es mi alma.
Éste es mi cuerpo,
basurero de palabras
malditas por tus labios.

He cruzado la montaña.
He mirado las serpientes milenarias,
tragarse el universo que soñabas.
Porque éste es mi espacio,
una puerta cerrada a cal y canto,
la última piedra que guardo.

He tocado en el abismo
melodías de gitanos,
poseídas,
mágicas,
en el calor de la mañana enrojecida.

He rozado en la espesura,
la imagen
de mi dios gastado,
oculto en el laberinto de tu rostro.

He bebido con el vino la cicuta
de tu amor que ya no canta
y bajo la piel de millones de años necesarios,
he sido hombre
anhelante en el festín de los abrazos.

Yo soy la llama
que sabe esperar con la paciencia de la roca.
Porque detrás de mí,
no hay nada.
Porque después de mí,
no hay nada.

04/08/2007

LOS MALOS SUEÑOS.

Los malos sueños.

De vez en vez llaman a mi puerta
(cuando tengo la precaución de cerrarla),
o simplemente,
pasan,
se sirven café,
fuman hasta el último cigarro,
se acomodan en la cama
sin un mínimo
de escrúpulo en su mirada.

Alguno,
toma el control del televisor.

Por eso,
carece de sentido seguir en casa.

Prefiero salir
hasta que cese
la invasión.

Otras veces
se cuelgan de la noche,
absurdos,
desnudos,
y fatales
no dan lugar para la huida.

Yo,
hago volar una estela de escamas
en el apolillado esfacelo de sus naufragios.

Ellos,
dejan en mis parpados cerrados
el violeta pendular de las horas;
ese olor a ceniza
a vela que arde
en la vanidad de su pabilo,
a un nuevo día que llega...

la luz del baño
es un faro en la distancia;

pero,
el tiempo pasa
sin que quieran irse
de aquí.

Es cuando pierdo toda esperanza de ser cortes
y opto por sacarlos a patadas de la pieza.

Sábado 14 de marzo 2009.

NOCTÁMBULA

_____________
_____________Noctámbula
_____________soledad
_____________abres tu boca
_____________gris
_____________junto a la cama,
_____________silenciosa
_____________dibujas
_____________trenes.

_____________Tiñes
_____________de sombra
_____________la pared dormida,
_____________frío,
_____________cosas perdidas
_____________en el andén.

_____________Tengo un boleto
_____________de ida.

_____________Noche lenta.

_____________Pieza vacía.

10/06/2007.

DE NADA SIRVE LA PUERTA CERRADA.

De nada sirve la puerta cerrada:
seres enlutados
corren,
trepan
a la mesa,
crecen
en la humedad de la pared
hasta la inundación,
cantan,
bajo las baldosas del patio.

El frío se me hizo carne
en los azulejos del cuerpo.

Florecido de tumbas,
grito solo,
por la piel encarcelada
en todo el mar
de mi incoherencia.

Quise tragar soles
en un intento suicida
pero sólo logré largas horas
de fiebre maldita.

23/06/2007.

EN NOSOTROS

En nosotros.

Somos:
tiempo
como una piedra de costado herido
invulnerable.

Plegaría, eco sostenido;
sonido sujeto al yunque del tímpano,
ritmo, cadencia, galope
en nuestro pulso.

Nosotros,
envuelto capullo;
perdido encontrándose,
nombrándose en un vaivén de aceleradas manos,
vara
con la cual medir los nombres
de iluminada caricia.

En el abrazo
la vencida distancia.

Besos,
palabra plena;

bebiéndose desde la boca completos,
abarcándonos en ti,

en mí,
penetrada
brillando
con los labios
unidos en un sólo cuerpo ya no solo,

único.

Nos cantan amapolas,
las más blancas,
las que revientan como luces de artificio
en nosotros

felices.

29/11/2008

CUANDO ESTAS.

A VECES LLUEVE.

A veces llueve.
__________________Ya nada queda aQuí
__________________.Si no el olvido.

Puedo sentir cómo habla con su b0ca de niño.
Parece cruel,
pero él no entiende de nosotros,
él se divierte des h o jando mariposas
junto a las sombras,
________________________araña
____des
______pren
_________dièn
____________dose
________________________de la pared.

Es
______Un libro
______hecho de
______ceniza y
_____________nostalgia
_____________corriendo
_____________al tren de la mañana
______en el vino ardido de los sueños;

______con sus cadenas,
______con su preludio de alaridos,
______inventario de versos
_____________________.0 puñales
______arrastrados por el agua marr6n,

recuerdos
______________________hÚmedos
______________________de lluvia
_______________y
______________________de mí.

Casta soledad

qUe
______________
________________Inunda el pis0;

________________pudre la alfombra;
___________________________llora
en todos los cajones
________________de la pieza;

deja repleta de pe(es muertos
la orilla de mi
_________________________cAmA.

06/08/2008

EN CASA, EN EL JARDIN

En casa, en el jardín.

Amor, aquí te amo,
entre las cosas donde no estás,
donde te busco nadando a la deriva,
náufrago, solo, lejos de tu isla
como un espectro de la tarde amarilla.

Y Neruda pasa en su barcarola celeste,
se rasca la cabeza
agita los brazos,
quiere darme una mano;

lo dejo pasar,
prefiero ahogarme de vos sin vos,
aquí,
en casa, en el jardín

un largo bostezo de sol me quema los párpados,
se enciende de oro el ronco canto de las piedras,
la soledad brilla azul en el humo de mi último cigarro;

cansado de su vanidad de rosa por ser roja,
el rosal,
duerme con los agapantos;

en el pasto los bichos del pasto cantan su latosa sinfonía de chicharras.

Aquí te amo, amor,
tengo el corazón ardido en el espeso aceite de las lámparas de la vigilia.

Abriéndose como un río está la pena que inunda la casa vacía de vos,
de tu voz,
del pobre ínfimo tipo que soy sin vos.

Aquí,
donde faltas,
donde me haces falta,
como el aire hueco que no sé llenar;

aire que escapa de las cóncavas manos,
de los ojos cerrados,
de la postrera sombra donde habito ahora
juntando caracoles de tiempo;

arena, que no puede levantar el liviano viento hasta donde estés sin mí...

ya es noche, amor, y vos lejos,
llueve sobre mí la luz más tierna de la última estrella que apago sobre mi mano.

Y Neruda ríe,
después hunde su libro sin dejar salvavida alguno
de tu lado vacío de la cama.

24/11/2008

CUANDO.

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CUANDO.

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CASI ALGO.

Leer[+/-]

Casi algo

Me pregunto para quien escribo.

Es obvia la respuesta,
no se escribe para nadie.

Esta sordo el universo,
en su nebulosas de "barco ebrio"
grita un Rimbaud adolescente.

Quiero pinchar la sombra de una nube
para que te vomite en los ojos
y el silencio escupa sus verdades
en el interior de tu abierta boca de muerto.

Dios me dio todas las puertas
pero se quedo con las llaves.

Y en este espacio
por lo demás casto
soy un niño telegráfico
con tuétanos de hierro.

De mi charco saco cuervos,
alas SIN cielo,
ansiosas,
sobre cartas
de un tahúr melancólico.

Y rondo,
la misma noche rota
una
y
otra vez,
hasta agotar los recuerdos,
en el
espejo famélico,
ciego
por la luz blanca del diablo.

Pero yo,
YO,
que
NO
tengo palabras,
las junto desesperado,
y lito su sacrificio
sobre el yunque del inconciente
con un martillo de goma.

RIE,

___PIADOSA

___________TEMPESTAD.

17/06/2007.

ABALORIOS.

Abalorios…

Los perros todos mi perro en particular.
La luna agobiándose en un charco.
El silencio donde el miedo corre desbocado.

Tu pelo
llama viva de mis manos.

Los libros durmiendo en cualquier parte.
La tierra girando loca como un trompo.
El amor incansable de mis padres.

Tu risa
al otro lado del teléfono.

Los gritos de mi hermano durante la tormenta.
La música que bailan los demonios de la siesta.
El frío de las tres de la tarde en este día nublado.

Tu alma
clavada a mí como un diamante.

Los pájaros que se pierden en el cielo.
El sol dando vida a la vida incomprendido.
La sombra de mi abuelo y su eterno cigarrillo.

Tu sexo
devora tempestades.

Los ceniceros repletos de trabajo.
El vaso al borde de la mesa.
Las lágrimas que Laura me robó sin consultarme.

Tu lengua
escondiéndose en mi oído.

Los pasos desvanecidos en la calle.
El segundo después de la partida.
La boca de Marisa esa noche colmada de milagros.

Tu cuerpo
brillando como un faro.

Los relojes de arena marcando el pulso de la sangre.
El lienzo humano que usó Dios para vestir su vanidad.
La ceniza ciega donde Borges dibujó su Minotauro.

Tú,
dándole sentido a las palabras

...De mi vida.

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