eL aRpA tArTaMuDa

Ruleta

Pongo mi último poema en la recamara,

apunto hacia la sien rendida

con la precisión de un ciego.

Y la música final estalla roja

en mi cabeza...

al jalar el acero blando de la pluma.

Muchas veces he escuchado decir ( realmente creo que lo he leído en realidad ) que ver una página en blanco causa una especie de angustia en quien trata de escribir el comienzo de alguna obra literaria, tal vez, esto es una idea personal, por que todo comienzo tiene un porvenir impredecible, por que imaginando otra razón lo que sea que escribamos puede terminar en el fuego como único lector y esa imagen paraliza a un más todavía.

Pero escribir es algo más: quiero hacer referencia al porque escribir y en esto quiero citar a Borges aunque no textualmente cuando decía que; aunque Él viviera en una isla sin gente como robinson crusoe escribiría igual, con la misma intensidad y con la misma motivación y también con la misma critica como lector y corrector de su propia obra. En definitiva lo que Borges decía es que se escribe como una necesidad vital al modo de Macedonio Fernandez y que publicar es un acto secundario, inclusive algo sin importancia para el escritor.

Anoche antes de dormirme pensé en que ya no escribo, en definitiva pensaba que no aprovecho el día como podría, por ejemplo caminar por la calle, ver que hace la gente, hablar con algún vecino, organizar el almuerzo, ordenar esta habitación desde donde escribo. Así en distintos ordenes, desde los muy simples a los más complejos como un mejor trabajo, un viaje soñado, cambiar el auto. No importa el orden, creo, importan las ganas que se sientes por las cosas del mundo.

Es verdad que vivir no es fácil, tampoco es extremadamente difícil para la mayoría de nosotros, a decir verdad vivir es en realidad inevitable. No puedes no vivir, como no puedes no comer o dejar de respirar indefinidamente, pero existe un buen vivir, un buen comer y un sano respirar que además se relaciona con el placer de satisfacer las necesidades vitales que tiene todo ser vivo, pues es hermoso correr, amar, jugar y dormir porque no; otras necesidades son más particulares y muchas veces se las suele llamar dones, el escribir es uno de ellos, el dibujar, el cantar, el poder bailar, otras no tan corporales como el oído musical o el calculo matemático por ejemplo y otras que a simple vista parecieran insignificantes como la curiosidad por los animales pequeños o el saber cocinar un plato de comida en particular para alguien especial.

Pienso ahora que algunas personas, posiblemente muy pocas poseen la habilidad personal más importante de todas que es la de poder escucharse a si mismos y actuar en consecuencia de esa voz interior, sutil pero persistente que todos llevamos con nosotros.

Posiblemente anoche escuche esa voz interior, la misma que casi nunca escucho; por falta de tiempo, o por cualquier otra buena escusa con la cual uno quiere callarla siempre, pero por algo hoy escribí estas palabras.

Muchas gracias por leer esto.

7.11.2016

a modo de diario #2

Hoy a llovido todo el día, como en una mala novela he visto pasar la mañana y la tarde y ahora camino por el jardín húmedo de la casa; mientras mi mujer trabaja con alguna de sus plantas me siento en el banco que tenemos en ese lugar desde donde veo, con cierta repugnancia, como un grupo de ratas hacen equilibrio en las ramas del níspero. Me pregunto; si se comen los huevos de los pájaros que hacen nido en ese árbol. Hace días veo a un colibrí posarse en dichas ramas y me a dado ilusión imaginarme que ha hecho su casa en ese lugar. No voy a tomar medidas contra las ratas. Quiero dejarles comida, como semillas u otro material comestible, pero no creo que con eso evite que tomen por asalto los huevos de las aves. Mis perros saben cazarlas y más de una vez me he encontrado con alguna de ellas muertas en el jardín, pero nunca había visto tantas, y tan temprano. Lo primero que imagino es que si esto es causa de la lluvia; luego recuerdo que unos de mis vecinos casi mata a mi gata con un balín de plomo, de esos que se usan en rifles o pistolas de aire comprimido. Con ese plomo le destrozo el femún de muslo izquierdo, pero además; por ser una lesión tan alta en la cadera no reparo su hueso correctamente, quedando la pobre gata con una cojera permanente. En realidad el animal tuvo suerte, pero los otros gatos, que se podían ver sobre mi techo y otros techos aledaños, han ido desapareciendo desde que paso este incidente. Todo es una cuestión de equilibrios,pienso, mientras miro el lomo arqueado de una de las ratas que hace malabares entres las ramas de mi bellísimo árbol: que ya no habrá gatos en la manzana de mi barrio; pero mi vecino, seguirá encontrando a sus pájaros muertos en las jaulas de su terraza.

Sábado, 10 de diciembre de 2016.

Salva un árbol
escribe en papel virtual.

Cuando uno esta solo en casa...

Por Gustavo Cavicchia.

Qué agradable es ponerse a escribir después de un día de trabajo en la maquinita (por mi computadora; no creo poder redactar nada en una maquina de escribir de verdad), mirar por la ventana del cuarto donde estoy sentado en casa, y ver ese sol mendocino entregarse a la montaña; qué lo abraza, qué lo estruja, qué le exprime, por así decirlo; hasta su última gotita de color amarillo y naranja: que no es otra cosa que la sangre del sol, que chorrea por todos lados ; por las casas, por los autos ( que no veo, pero siento sus chillonas bocinas en la calle), en el patio, en mis perros, en mis plantas hasta desangrarse completamente, morirse y permitir por fin que se haga la noche.

Qué hermoso, qué rico, qué sabroso es dejar la mente subir al cielo como un globo morado que nadie ve. Gritar con el pecho abierto sin temor a los ecos o decires de los demás; es romperle el tuje a la monotonía, tocarle el poto a la seriedad, reír, cagar, oler a las mujeres y a las flores y a las mujeres robarles besos con lengua y bocas enamoradas... ¡dale campeón.! Y a las flores robarlas porqué si... porque son lindas.

Qué lindo es darle rienda suelta al panteísmo del alma, romperse uno en diatribas de colores, en arco iris inmensos, en soliloquios áfonos sin sombras y dejar que el verde de la vida te domestique el orti/vb/a dictador que en menor o mayor medida todos llevamos en nuestro interior silencioso.

Estar solo en casa es despacharse el cuerpo a cuatro manos, es vivir sin jefes, sin horarios, sin las cuadradas expendedoras de café de las oficinas públicas, esos cuarto de tortura, esos infames antros hambrientos de nuestra energía vital, de nuestros sueños más sinceros.

¡Cómo me gusta!. ¡Qué hermoso!. ¡Qué agradable!.¡Qué lindo es estar solo en casa en bolas y realizarnos como se nos de las reverenciadoras pelotas!.

Del verbo procrastinar.

Por: Gustavo Cavicchia.

Vengo desde el jardín. No traigo muchas expectativas de hacer algo. Últimamente me pesa realizar otras actividades que no sea trabajar. ¿ Estaré más cincuentón ?: - sí, claro, sin dudas ( me respondo; con un decir profundo y grave que es mí voz interior ). ¿ Cómo era la palabra; esa que gusta tanto a quienes realizan “manager coaching” por YouTube ?... estaré haciéndome más viejo que no la recuerdo ( me vuelvo a responder pero esta vez con una voz un poco más aflautada,sin llegar a ser afeminada, digo; por el temor al Alzheimer ) ?... es un verbo muy utilizado entre ejecutivos inverves de internet: hace referencia a postergar un hacer deber por un hacer placentero, pero, de menor relevancia; es lo que se dice: perder el tiempo en cosas sin trascendencia.

Así que ahora miro la biblioteca; que es un conjunto de tablas de madera rústica, sujetas en escuadras de metal y estas escuadras a su vez sujetas a la pared. La misma esta llena libros sin orden y de muchas otras cosas que no tienen clasificación; como: cajas, juguetes viejos, lapiceras, bolitas de vidrio, algún vaso que olvide sobre esos estantes y cuadernos.

Nunca arreglé esas tablas, quería lijarlas para luego pintarlas de blanco, pero fueron quedando para luego, y luego, para más luego, y así; hasta el infinito.

Los cuadernos son a rayas con tapa dura (nada baratos, traídos de Santiago de Chile ); observo uno amarillo. Casi todos con dos páginas, unos pocos, con tres páginas mal escritas. Quedaron abandonados hace años, y ahora los miro llenos de tierra, apilados entre tantas otras cosas como desechos sin valor. En esos cuadernos iba a colocar poemas hermosos, maravillosos relatos que nunca escribí.

Ahora recuerdo a mi abuela cuando decía: - Gustavo, nene, que pena me da ver ese repasador en el piso.- Sí abuela... ¿pero: abuela porqué te da pena eso?; preguntaba yo tontamente; - porqué te va a comer la vagancia: ¡qué va a ser de vos el día de mañana si no sos capaz de levantar ese trapo del suelo por haragán !... cómo jodía mi abuela Colina con esas cosas. Y agregaba como remate: -¡ pobre tu madre!.

Era su manera de decir : - Gustavo, nene; deja de procrastinar.

XXX

HOY DÍA

Hoy es un día valija, uno de esos días que pesados en extremo uno arrastra por una terminal mal dormida, trasnochada; cuyos inquilinos deambulan cohabitados de efímeros destinos. Pesa; por su asumida mediocridad: en las rodillas, en los tendones de la espalda, en los ojos entornados de mi gata barcina que cuelga el amarrillo de su iris de la tarde echada de bruces como un fénix agónico.

Sí, hoy ha sido un día grávido, difícil de tragar, donde la trasnoche que se avecina (sumisa, placida hija de un lugar común), nos trae su itinerario de corso a un único espectador desinteresado; que soy yo y que no quiere dormirse.

Hay otros días, los verdes días, los coloridos días tembloroso de amor, días de todo posible milagro (porqué el amor es un milagro) aunque para saberlo, hay que observarlo todo con ojos de anciano centenario; dejando que la nostalgia nos haga suspirar vergonzosamente ocultando nuestro rostro del cristal de las vidrieras del centro; que devuelven una figura con muchos kilos de más y una agilidad, que en el mejor de los casos, puede ser catalogada de una frágil sombra de lo que fue en antaño.

Pero no todos los días son malos, me refiero; a estos días contemporáneos, a los días de esta semana por ejemplo, al día de ayer sin ir más lejos donde víctima de un ímpetu inusitado cojo: remera, pantalón deportivo, filmadora digital (que nunca uso), y ya provisto de esté moderno equipamiento, me arrojo a la merced de los caminos mundanos del bulevar que corre por kilómetros abrazando íntimamente la vera de una de las tantas rutas que apuñalan dolosamente el corazón indiferente de esta ciudad donde vivo.

Imagino; mientras camino: aviones, gárgolas exuberantes que se dejan caer macizamente de la catedral más próxima de una forma oscura y misteriosa, palabras que no existen pero que van formando este relato, una historia, que les quiero contar, pero que olvido tres pasos más allá del sueño que me vence, que arroja su hipnótica arena a mis pesados parpados como valijas, como este día indiferente donde se apaga mi conciencia.

Por: Gustavo Cavicchia.

Algo referente a la soledad.

...

Yo sé que el ser humano se siente solo porqué así lo expresa en todas las formas de su arte. No sé cómo será la soledad de una ballena, o si, el lobo aúlla por lo mismo que canta la ballena cuando se siente solo. Pero el hombre, se está quedando sin estos animales (como de muchos otros animales también); sin evidenciar importarle, siendo, que este fenómeno de extremo egoísmo, terminará también con los seres humanos y con cualquier otro aullido de su solitaria garganta.

Gustavo Cavicchia.
del libro “Lugares comunes.”

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