La ciudad.

    A quienes tenemos el alma perdida en la nostalgia; la ciudad sabrá tocar la soledad de nuestro corazón sensible, es la vestal que nos acompaña de la mano con su mejor vestido de flor encendida. Mitológico animal que nos envuelve en sus alas torvas: es el paisaje amado que otros ojos miran en nuestros ojos cerrados. Un idioma desarticulado en la vigilia del día. Materno y real en lo profundo de los sueños que

soñamos.

Como otra patria amada pero desconocida,

Como otro océano habitado de peces imposibles.

Desiderata (cosas deseadas).

El tiempo nos forma a su antojo, 

el tiempo es Dios escondido... 

GC. 

 

 

El tiempo es un perro ciego corriendo a una luna roja, el tiempo es un tigre oscuro viviendo en la sangre de un faquir dormido, el tiempo es el ojo del huracán, celeste como el cielo al que desgarra, rodeado de nubes negras, el tiempo es el otro especular a ti mismo escondido en el espejo donde tú te peinas, es la arena donde transcurren los desiertos, la luz de una supernova donde se fusiona el oro, el gotear de las canillas en una casa vieja, el tiempo es el mar que se rompe en las rocas de la costa, 

el tiempo es la pupila abierta de los muertos donde se contemplan los vivos, el tiempo es el titilar de las luciérnagas en un atardecer de estío, 

el tiempo eres tú sosteniendo la tinta que anima al poema, es el universo consciente girando desde su centro incierto, es el pulsar de los átomos de calcio, es el pendular de las arañas en su tela, es lo vital, es el fluir, es el cambiar, la nota musical corrompiendo el cristal efímero del silencio, el tiempo soy yo inconcluso sostenido únicamente por la ilusión del estar, del ser ahora animal, del ayer culpable, del mañana humano que proyecta, el tiempo es mi sangre mestiza en tu interior tibio de hembra, son los pasos que me llevan, los pasos que me traen, los pasos que me pierden, son los pasos que hacen el camino y el paisaje, son los latidos de este corazón que no puede parar en su latir, que no quiere parar de desear, porque el tiempo es todo, porque el tiempo es tiempo, porque el tiempo no existe, porque el tiempo es Dios riéndose de si mismo, de todos, de todo, de nada. 

 

Golem ahora. 

En definitiva:

Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir. 

CB. 

​ la poesía no te va a dar de comer, no te paga el boleto de tren a la oficina, no va a traerte un pan bajo el brazo, no va a cambiar que los perros de Recoleta dejen su caca en la vereda rota o bajo el pie de algún distraído transeúnte, ni que el portero del primero “A” deje de saciar sus ojos hambrientos con las piernas de las colegiales del liceo de señoritas. No va a evitar que Rusia invada Ucrania, ni que China deje el comunismo, menos que en Venezuela se termine el socialismo. No va a hacer en definitiva que en el planeta se termine todos los ismos. No va a facilitarle al Jacinto el que se acueste con Catalina, no va a permitirle a Roxana que se tire de una buena vez por todas a Pamela, ni te va a bajar la gran luna de queso del amor para rayarla sobre tu plato de tallarines con albóndigas, ni te va a llevar a pasear por Ibiza, menos va a lograr que los políticos de tu país dejen de robarle al Estado, ni que el Estado deje de robarnos a todos... prendo mi último cigarrillo y pienso que la poesía no hace nada de esas cosas y eso es mucho para un hombre pobre, tan común como yo, que de vez en cuando trata de escribir y que todavía siente en su corazón adolescente que algunos de sus versos pueden todavía cambiar el mundo. Qué iluso. Ya llega el bus de las 06:45 am., medio cigarrillo queda en el piso de adoquines, con mis ganas de renunciar al trabajo y este poema, que es un bollo de papel pequeñito flotando en el agua de un charco. 

 :) Golem. Recién 18.02.2022

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Salva un árbol
escribe en papel virtual.

Cosas de viejo.

Este viejo habito de tener un blogs en blogger me ha llevado por variopintos caminos, cosa que me parece muy bien, porqué de alguna manera me obliga al acto de seguir con la escritura, que es una manera de continuar pendiente a las acciones de la vida que van tomando significado si solo son documentadas en palabras.

Pienso que el silencio puede llegar a ser una condición atroz.

Hasta mañana si Dios quiere. 

.

Apócrifo 👻

Cómo pasa el tiempo, y el agua del arroyo y las nubes que pasan y todo pasa y de nuevo me encuentro en el arpa para dejar un poema, sí, un nuevo poema que es muy triste creo y que por momentos muestra metáforas bellas. Esta vez escrito bajo el seudónimo de Golem. Pasa que muchas veces yo no puedo escribir estas cosas. Claro. Es verdad. yo no escribo. Solo paso con  el tiempo 💀.

en la voz del Golem.

 

 para GC.

Amigos; traigo ésta muerte,
ésta pobre muerte desnuda ya de mí,
ya sin recuerdos,
anónima y desvalida
como una viuda joven,
como una anciana mujer que mira en su espejo,
casi sin luz
la habitación desordenada,
y busca
un poco de todo
en la nada,
aunque sea un último destello.

Tú, que pudiste nacer de pie sobre la tierra brava,
la tez de tu mejilla clara soberana también del
frío áspero suelo.

¡Cómo te envidio!

Espero, me
perdones el temblor en los ojos,
ese observar de pájaro sin árboles.

Perdona.

Soy algo que se apaga apenas en el aire
por su propio peso.

Cobardía de haber nacido sordo al ronco rugir de un corazón mestizo.

Amigos;
brinden por mi alma delgada
antes de que se desvanezca la apócrifa bruma amanecida
en el sol del mediodía.

¡Brinden!

¡Por mi alma quemada!

¡Oh mi pobre alma ardiente!

Soy como la arena que se deja caer lenta
hacia el río, como la sed del agua que hace
braza en el brote nuevo de la selva mustia
o la salvaje piedra donde duerme el dócil animal
azul del horizonte.

Y ahora... amigos, llevo esta muerte prendida al ojal del saco
como un clavel nocturnal preñado en oscura tinta blanda.

Negra la sangre y la mirada.

Negra la esperanza.

Calada está hasta en el más blanco y pequeño de mis huesos,

irremediable y amada.​

Golem 14 de octubre 2021.