eL aRpA tArTaMuDa

anexo 1 & 2

Estoy cansado de llegar tarde a tantos lugares en donde no te encuentro,

crepúsculo que abandone en la mañana de un domingo festivo;

luz que en la retina sangra pálida y fatal como un eco ebrio;

como la gutural vibración profana de la tierra oscura que espera mi ser innominado:

así es mi alma
bajo tus pies de arena.

¿ Qué queda de mí,
en esta soledad de huesos arrumbados,
ocultos a tu mirada ?

De mí: pobre infeliz; ausente hasta de la nostalgia,

que llevo en la frente la marca del olvido como cualquier otro animal sin Dios

y piso mi propia sombra rápidamente para no molestar a nadie.

Aún puedo mirar al viejo mar
con estos viejos ojos y
sorprenderme de la espuma
que dejan las olas y
de la voracidad infantil de las gaviotas...

y olvidar también que te he perdido,

hace tiempo,
hace mucho ya
en algún lugar de mi vida,

amor.

Musiquita

Extravío.

No encuentro las palabras...
así en el silencio;
como esa música que trae el viento
de un verde trigal mareado.

El poema se hace también de lo que no se dice;
boca enmudecida,
arpa que en su tartamudez desnuda el cuerpo,

piedra callada
con un talán talán metálico
de una campana sorda.

Dios se tatuó las espaldas,
yo con iguales dedos acaricio la espalda de mi mujer dormida.

El poema se hace de tierra,
de agua, de peces,
de un barro que es el pan sutil de la nostalgia.

Y en todo; torva palabra que no encuentro
en la oscura madrugada buscada
o hasta que el silencio trague otro nuevo poema.

¡ Eso no importa poeta,
tú; levántate y anda !

Para Golem. miércoles 25.10.2023

Aforismo

De tanto caer aprendí a disfrutar desde el suelo a las estrellas. GC

A quienes tenemos el alma perdida en la nostalgia; la ciudad sabrá tocar la soledad de nuestro corazón sensible, es la vestal que nos acompaña de la mano con su mejor vestido de flor encendida. Mitológico animal que nos envuelve en sus alas torvas: es el paisaje amado que otros ojos miran en nuestros ojos cerrados. Un idioma desarticulado en la vigilia del día. Materno y real en lo profundo de los sueños que

soñamos.

Como otra patria amada pero desconocida,

Como otro océano habitado de peces imposibles.

Desiderata (cosas deseadas).

El tiempo nos forma a su antojo,

el tiempo es Dios escondido...

GC.

El tiempo es un perro ciego corriendo a una luna roja, el tiempo es un tigre oscuro viviendo en la sangre de un faquir dormido, el tiempo es el ojo del huracán, celeste como el cielo al que desgarra, rodeado de nubes negras, el tiempo es el otro especular a ti mismo escondido en el espejo donde tú te peinas, es la arena donde transcurren los desiertos, la luz de una supernova donde se fusiona el oro, el gotear de las canillas en una casa vieja, el tiempo es el mar que se rompe en las rocas de la costa,

el tiempo es la pupila abierta de los muertos donde se contemplan los vivos, el tiempo es el titilar de las luciérnagas en un atardecer de estío,

el tiempo eres tú sosteniendo la tinta que anima al poema, es el universo consciente girando desde su centro incierto, es el pulsar de los átomos de calcio, es el pendular de las arañas en su tela, es lo vital, es el fluir, es el cambiar, la nota musical corrompiendo el cristal efímero del silencio, el tiempo soy yo inconcluso sostenido únicamente por la ilusión del estar, del ser ahora animal, del ayer culpable, del mañana humano que proyecta, el tiempo es mi sangre mestiza en tu interior tibio de hembra, son los pasos que me llevan, los pasos que me traen, los pasos que me pierden, son los pasos que hacen el camino y el paisaje, son los latidos de este corazón que no puede parar en su latir, que no quiere parar de desear, porque el tiempo es todo, porque el tiempo es tiempo, porque el tiempo no existe, porque el tiempo es Dios riéndose de si mismo, de todos, de todo, de nada.

Golem ahora.

En definitiva:

Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir.
CB.

la poesía no te va a dar de comer, no te paga el boleto de tren a la oficina, no va a traerte un pan bajo el brazo, no va a cambiar que los perros de Recoleta dejen su caca en la vereda rota o bajo el pie de algún distraído transeúnte, ni que el portero del primero “A” deje de saciar sus ojos hambrientos con las piernas de las colegiales del liceo de señoritas. No va a evitar que Rusia invada Ucrania, ni que China deje el comunismo, menos que en Venezuela se termine el socialismo. No va a hacer en definitiva que en el planeta se termine todos los ismos. No va a facilitarle al Jacinto el que se acueste con Catalina, no va a permitirle a Roxana que se tire de una buena vez por todas a Pamela, ni te va a bajar la gran luna de queso del amor para rayarla sobre tu plato de tallarines con albóndigas, ni te va a llevar a pasear por Ibiza, menos va a lograr que los políticos de tu país dejen de robarle al Estado, ni que el Estado deje de robarnos a todos... prendo mi último cigarrillo y pienso que la poesía no hace nada de esas cosas y eso es mucho para un hombre pobre, tan común como yo, que de vez en cuando trata de escribir y que todavía siente en su corazón adolescente que algunos de sus versos pueden todavía cambiar el mundo. Qué iluso. Ya llega el bus de las 06:45 am., medio cigarrillo queda en el piso de adoquines, con mis ganas de renunciar al trabajo y este poema, que es un bollo de papel pequeñito flotando en el agua de un charco.

:) Golem. Recién 18.02.2022

Salva un árbol
escribe en papel virtual.

Cosas de viejo.

Este viejo habito de tener un blogs en blogger me ha llevado por variopintos caminos, cosa que me parece muy bien, porqué de alguna manera me obliga al acto de seguir con la escritura, que es una manera de continuar pendiente a las acciones de la vida que van tomando significado si solo son documentadas en palabras.

Pienso que el silencio puede llegar a ser una condición atroz.

Hasta mañana si Dios quiere.

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